SE ABREN PUERTAS

Antonio María Flórez

Poeta hispano-colombiano, nacido en Don Benito y estrechamente vinculado a Marquetalia. Médico residenciado en Extremadura. Autor de Desplazados del paraíso y En las fronteras del miedo. Ganador del Premio Nacional de Poesía “Ciudad de Bogotá” 2003 y Finalista del Premio Nacional de Poesía del Ministerio de Cultura de Colombia 2015.

Para Máximo Muñoz y Carola Barquero

          Se abren puertas.

Afuera la luz amarilla

en el azul de la mañana.

Aquí, la tibieza de las sombras.

Sentado, a la espera de nada,

bebiendo lentamente los últimos sorbos

de un sueño que se acaba.

                Negro café del despertar.

          Puertas que se abren ante tus ojos

cansados de tanto insomnio,

que te muestran caminos conocidos,

que te llevan a lugares ya habitados;

sí, a aquellos que recorrieras

con el paso inseguro de la niñez

             y el asombro de las cosas nuevas.

              Ves,

a pesar de tanta luz,

los rostros marcados por los años

de los seres que tanto amaras,

sus ojos miopes de tanto desgastarse

                                       mirando el horizonte

 sin atisbar la sombra

del que ayer se fue para nunca más volver;

 ¡ay!, sus corazones rotos de tanta espera

y sus sueños desgarrados y marchitos

de tanto viento adverso

               como les ha soplado en la vida.

              Ves,

La gloria polvorienta

de los infames nobles de tu pueblo

esparcida por el suelo,

condenada por los tribunales de la calle,

                  degollada por la justicia;

ves también

las estatuas graníticas de sus hombres más ilustres,

cubiertas de musgo

                             -inmóviles y calladas-,

 como si el tiempo hubiera castigado para siempre

su voluntad de grito y movimiento,

                    su capacidad de orden y concierto.

         Ves,

las calles y las casas familiares

respirando a otro ritmo,

los parques y dehesas que anduvieras,

-curioso adolescente-

equivocando sus límites,

            mudándose en laberinto;

las tortugas y los perros que cuidaras

entonces con esmero,

ahora caminando con descuido

                           y lentitud exasperante

por el verde patio de la casa de la abuela,

que aún conserva sus dos limoneros florecidos

esparciendo el mismo aroma

con el que inundara de frescas fragancias

                               la primavera de nuestros mejores años.

          Ves,

todo aquello con tanta claridad ahora,

tal si fueras y estuvieras…

pero sin embargo,

                   nada es igual,

                         ya todo es diferente.

             Y me pregunto,

por el lugar donde estoy,

por el día que es,

por lo que hago aquí

                      y adónde uno va.

                  Y bebo a largos sorbos,

negro café del despertar.

          Y este amargo sabor

de la memoria se me revuelve

y todos estos sueños desparramados

en el tiempo blanco del papel

me retan a asumir el desafío

de asomarme con valor a los días que vienen

para buscarle un sentido a la luz que me alumbra,

a mis pasos vacilantes

    y al camino que debo seguir o esquivar.

         Se abren puertas.

Sé que todo ha cambiado

                            y yo también.

La luz brilla ahí afuera,

            -generosa y diáfana-

eternamente igual

pero totalmente

distinta al final de esta mañana.

¿Para siempre?

                          Para siempre.

Ya todo es diferente.

                            Negro café del mediodía.

Postescriptum:

“… y el poema

jamás es responsable del equívoco papel que le asignan…”